Un milliardaire s'apprêtait à ignorer une jeune fille mendiante à ses grilles de fer : « Monsieur… Avez-vous besoin d'une servante ? Ma petite sœur n'a pas mangé », murmura-t-elle. Mais une légère marque sur son cou le figea sur place et lui révéla une famille perdue, que l'argent ne saurait remplacer.

Pas une fois. Pas deux fois. Chaque jour de son enfance.

Sa petite sœur avait la même marque. La même courbe. Au même endroit. Elle plaisantait en disant que c'était comme si la lune la suivait partout. Plus tard, quand des disputes ont déchiré leur famille, elle a commencé à la cacher sous des foulards, comme si la dissimuler pouvait faire disparaître la douleur elle aussi.

Elle avait disparu de sa vie près de vingt ans auparavant.

« Qui êtes-vous ? » demanda Victor, la voix plus sèche qu'il ne l'aurait voulu, fendant le silence du matin.

La jeune fille tressaillit. Instinctivement, elle se redressa, resserrant le nœud de tissu qui retenait le bébé, comme si elle se préparait à un rejet ou à être emmenée. Son regard se porta un instant sur les gardes avant de se fixer à nouveau sur Victor.

« Je m'appelle Clara Monroe », dit-elle doucement. « Je ne demande pas d'argent. J'ai juste… j'ai juste besoin de travailler. N'importe quoi. Ma sœur a faim. »

Victor l'observa alors avec une intensité qui incita les gardes à échanger des regards inquiets. Ses yeux étaient sombres, intelligents, prudents. Son attitude trahissait la peur, mais aussi une détermination farouche. Ce n'était pas une comédie. C'était la survie muée en discipline.

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