Aucun enfant ne devrait jamais avoir à dire cela.
« Comment s'appelle ta sœur ? » demanda Victor.
« June », dit-elle, sa voix s'adoucissant instantanément. « Elle a huit mois. »
Victor déglutit.
« Et ta mère ? » poursuivit-il. « Comment s’appelait-elle ? »
Clara hésita, baissant les yeux. « Elena Monroe. Elle cousait des robes à la maison. Elle est morte l’hiver dernier. Une pneumonie. »
Le cœur de Victor battait la chamade.
Elena.
C’était le nom de sa sœur.
La coïncidence n’en était pas une.
« Ta mère avait-elle une marque comme la tienne ? » demanda-t-il doucement.
Clara acquiesça. « Au même endroit. Elle la cachait toujours. Elle disait que les gens la fixaient trop. »
Victor ferma les yeux.
Pendant des années, il s’était persuadé que sa sœur avait choisi de disparaître. Qu’elle avait rejeté son succès, son monde, ses tentatives de contrôle. Il avait enfoui sa culpabilité sous des empires et des investissements.
Et maintenant, elle se tenait devant lui sous les traits de ses enfants – affamés, sans abri et terrifiés.
« Elle a dit que tu étais son frère », ajouta Clara prudemment, sans accuser, se contentant de constater un fait. « Elle a dit que vous étiez très important. Très occupé. Elle a dit de ne pas vous déranger. »
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