Une jeune fille se tenait là, à peine adolescente, sa silhouette d'une maigreur alarmante dissimulée sous une veste trop grande qui lui engloutissait les épaules. Ses chaussures étaient couvertes de terre, ses cheveux hâtivement attachés, quelques mèches encadrant un visage marqué par une fatigue bien au-delà de son âge.
Un bébé était attaché dans son dos.
Rien de neuf ni de chaud, juste une vieille couverture usée, soigneusement nouée. Le nourrisson semblait calme, trop calme. Victor remarqua le léger soulèvement de sa petite poitrine, cette immobilité inquiétante.
Un léger sentiment d'irritation le traversa. C'était précisément le genre de situation que ses mesures de sécurité étaient censées empêcher.
Puis son regard se déplaça.
Juste en dessous de la mâchoire de la jeune fille, à moitié cachée par son col, se trouvait une marque pâle en forme de croissant.
Victor se figea.
Il sentit un blocage dans sa gorge.
Il connaissait cette marque.
Il l'avait su toute sa vie.
Sa petite sœur avait le même – même courbe, même endroit. Enfants, elle en riait, l'appelant sa petite lune qui la suivait partout. Des années plus tard, lorsque leur famille se brisa sous le poids de la colère et du deuil, elle commença à le dissimuler sous des foulards, comme si le cacher pouvait effacer tout ce qui les avait séparés.
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