Elle a disparu de sa vie il y a près de vingt ans.
Et maintenant, devant ses portes, se tenait une jeune fille portant la même marque – une marque qu’aucun argent, aucun pouvoir, aucune préparation ne pouvait effacer.
« Qui êtes-vous ? » demanda Victor, la tension dans sa voix déchirant le silence du matin avant même qu'il puisse l'adoucir.
La jeune fille sursauta. Instinctivement, elle se redressa, resserrant le tissu qui retenait le bébé, comme si elle se préparait à être refoulée ou escortée hors de la propriété. Son regard se porta furtivement sur les gardes, puis revint prudemment à Victor.
« Je m’appelle Clara Monroe », dit-elle doucement. « Je ne suis pas là pour l’argent. J’ai juste… besoin d’un travail. N’importe quel travail. Ma sœur a faim. »
Victor l'observait avec une telle intensité que les gardes s'en trouvèrent mal à l'aise. Son regard était perçant et méfiant, son expression sur la défensive. La peur était présente, mais aussi la détermination. Ce n'était pas une comédie. C'était de l'endurance, forgée par la nécessité.
Il leva légèrement la main, signalant aux agents de sécurité de reculer.
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