Un milliardaire s'apprêtait à ignorer une jeune fille mendiante à ses grilles de fer : « Monsieur… Avez-vous besoin d'une servante ? Ma petite sœur n'a pas mangé », murmura-t-elle. Mais une légère marque sur son cou le figea sur place et lui révéla une famille perdue, que l'argent ne saurait remplacer.

Victor déglutit difficilement.

« Et votre mère ? » demanda-t-il ensuite. « Quel était son nom ? »

Clara marqua une pause, baissant les yeux. « Elena Monroe. Elle cousait des robes chez elle. Elle est décédée l'hiver dernier. D'une pneumonie. »

Le cœur de Victor battait la chamade.

Elena.

Ce nom le frappa comme un coup de poing.

Ce n'était pas le fruit du hasard.

« Votre mère avait-elle une marque comme la vôtre ? » demanda-t-il doucement.

Clara acquiesça. « Au même endroit. Elle l’a toujours caché. Elle disait que les gens la fixaient du regard. »

Victor ferma les yeux.

Pendant des années, il s'était persuadé que sa sœur avait choisi de disparaître, qu'elle rejetait sa vie, sa réussite, son besoin de tout contrôler. Il avait enfoui sa culpabilité sous la richesse et l'expansion.

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