Quadruplés.
L’aînée, de quelques minutes seulement, étendit son corps frêle comme un bouclier, tenant un morceau de bâche déchirée au-dessus de ses sœurs.
L’une des plus jeunes pleurait doucement, si bas que même à travers la vitre fermée de la voiture, Grant sentit le son le frapper comme un coup.
Ce n’était pas de la pitié qu’il ressentait.
C’était de la reconnaissance.
Il avait lui aussi été cet enfant — seul, ignoré, espérant qu’on le choisirait.
Il ne pouvait détourner le regard.
« Arrêtez la voiture », ordonna-t-il.
Dana se retourna brusquement. « Monsieur Aldridge… »
« Arrêtez. La. Voiture. »
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