Le crissement des pneus déchira brusquement l'Avenida Insurgentes.
Diego Salazar freina si brusquement que sa poitrine heurta la ceinture de sécurité, lui coupant le souffle. Des klaxons retentissaient derrière lui, furieux et impatients, mais il ne les entendait pas. Il ne voyait pas la circulation. Son monde s'était réduit à une seule vision insoutenable sur le trottoir.
Un chariot métallique cabossé avançait lentement le long du trottoir, poussé par un éboueur. Assise dessus, maigre, voûtée, enveloppée dans des couches de vêtements sales comme des objets abandonnés, se trouvait une femme aux cheveux emmêlés et au regard vide et absent.
Le sang de Diego se glaça.
« Non… non, ce n’est pas possible… »
Il ouvrit la portière et sortit sans couper le moteur, sans se soucier que son costume sur mesure érafle la peinture. Il avança comme irrésistiblement attiré par une force qui lui était insupportable, le cœur battant si fort qu'il en avait mal.
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