La rencontre était simple : un déjeuner chez Diego. Pas de caméras, pas de personnalités importantes, pas de discours. Juste une table, des tortillas chaudes et un bouillon comme celui que Carmen préparait quand Diego était enfant.
Juan entra, vêtu d'une chemise propre, les cheveux fraîchement coupés, tremblant comme s'il ne savait pas où mettre ses mains. Carmen se leva lentement et le serra dans ses bras avec une force surprenante.
« Mon petit garçon du carnet… » dit-elle en pleurant. « Merci de ne pas m’avoir laissée seule. »
—Merci de… de m’avoir vu quand je n’étais personne—répondit Juan, la voix brisée.
Diego les regarda et comprit enfin ce qui l'avait fait pleurer depuis cette escale sur Insurgentes : ce n'était pas seulement avoir retrouvé sa mère. C'était découvrir qu'au cœur de cette ville impitoyable, sa mère avait semé la bonté, et que cette graine était revenue la sauver.
Des mois plus tard, Carmen était complètement rétablie. Les médecins ont déclaré que les lésions n'étaient pas permanentes : déshydratation, stress, un léger traumatisme. Sa mémoire lui est revenue progressivement, comme celle de quelqu'un qui rentre chez lui, ouvrant prudemment les portes.
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