C'était elle.
Carmen.
Sa mère.
Disparue depuis neuf jours. Portée disparue. La femme qui l'avait élevé seule à Iztapalapa après la mort de son père. Celle qui cuisinait le matin, faisait le ménage l'après-midi et repassait tard le soir pour que son fils puisse aller à l'école. Celle qu'il avait juré de protéger à jamais le jour où sa société l'avait enfin rendu riche.
Et maintenant, elle était là.
Assis dans un chariot à ordures.
Le jeune homme qui poussait le camion se figea en voyant Diego s'approcher. Il se raidit, les yeux écarquillés, se préparant au combat. Diego agrippa le devant de sa chemise usée, la rage et la peur explosant simultanément.
« Qu’est-ce que vous lui avez fait ? » cria Diego. « Qu’est-ce que vous avez fait à ma mère ?! »
Le garçon n'a pas riposté.
Il ne s'est pas éloigné.
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