Il se contenta de regarder Diego avec des yeux qui en avaient trop vu et dit d'une voix rauque et fatiguée :
« Je ne lui ai pas fait de mal, monsieur. Je le jure. Je me suis occupée d'elle. »
Ces mots ont frappé Diego plus fort que n'importe quel coup.
Sa prise se relâcha. La honte lui monta à la gorge. Il tomba à genoux près de la charrette, indifférent au bitume dur, indifférent aux regards qui commençaient à se poser sur lui. Il prit les mains de Carmen.
Ils étaient glacés.
C'étaient ces mains qui avaient lavé la vaisselle jusqu'à ce qu'elle se fende, cousu des uniformes tard dans la nuit, et posé doucement leur main sur son front lorsqu'il était malade. À présent, elles tremblaient comme de fragiles brindilles au vent.
« Maman… c’est moi », murmura Diego, la voix brisée. « C’est Diego. Regarde-moi. S’il te plaît. Sais-tu qui je suis ? »
Lentement, Carmen releva le visage.
Diego attendait, désespéré, l'étincelle familière. La réprimande affectueuse. La reconnaissance qui avait toujours été là, malgré son emploi du temps chargé et son éloignement.
Mais ses yeux ne s'illuminèrent pas.
Ils étaient vacants.
Vide.
Comme si quelqu'un avait discrètement éteint la lumière derrière eux.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
