Diego était sans voix. Il avait vu des gens riches dépenser des milliers pour un dîner et refuser vingt pesos à un vieil homme. Et ce jeune homme, qui vivait des miettes des autres, avait fait pour Carmen ce que personne d'autre n'avait fait : la considérer comme une personne.
La panique le submergea de nouveau lorsque Carmen ferma les yeux, épuisée.
« Elle a besoin d'un médecin tout de suite », dit Diego, et cette fois ce n'était pas une menace : c'était un appel à l'aide. « Je vais l'emmener à l'hôpital. »
Il la souleva délicatement. Elle était si légère, comme si la vie l'avait quittée ces derniers jours. Il l'installa sur la banquette arrière, glissant une veste pliée sous elle pour lui servir d'oreiller. Au moment de fermer la portière, il entendit la voix de Juan, timide, sincèrement inquiète :
—Monsieur… va-t-elle bien ?
Diego le regarda. À cet instant, il comprit que Juan n'avait pas « transporté » sa mère dans une charrette : il l'avait sauvée.
« Tout va bien se passer », promit-il en ravalant sa salive. « Je te le jure. Et je reviendrai te chercher. Je te remercierai comme il se doit. Parce que tu… tu m’as rendu ma mère. »
À l'hôpital privé où il est arrivé, tout s'est enchaîné très vite : un brancard, des perfusions, des médecins qui posaient des questions auxquelles Diego ne pouvait répondre. Qu'avait-elle mangé ? Qu'avait-elle bu ? Était-elle tombée ? Avait-elle été battue ? Diego ne savait qu'une chose : il n'avait pas été là pour la protéger. Et la culpabilité le rongeait.
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