Après ce qui parut une éternité, un médecin aux cheveux gris s'approcha d'un geste ferme.
« Monsieur Salazar, votre mère est dans un état stable. Elle est déshydratée, dénutrie et confuse, ce qui pourrait être dû à un stress extrême ou à un traumatisme crânien. Elle doit être hospitalisée et subir des examens neurologiques. Je ne peux pas vous promettre combien de temps il lui faudra pour se rétablir. »
Lorsque le médecin s'éloigna, Diego s'affala sur une chaise dans la salle d'attente et pleura ouvertement, sans retenue. Il pleurait la fragilité de sa mère, la peur de la perdre, d'avoir été si occupé à signer des contrats pendant qu'elle errait seule dans la ville.
Cette même nuit, lorsqu'il put enfin la voir quelques minutes – Carmen dormait, sous perfusion –, Diego quitta l'hôpital avec un besoin urgent : retrouver Juan. Non seulement pour lui demander des détails, mais pour le regarder dans les yeux et le remercier, sans la précipitation du drame.
Il lui fallut deux jours pour le retrouver. Il interrogea les habitants de la décharge, les vendeurs de tacos et les autres récupérateurs de déchets. Ils lui dirent que Juan vivait dans une ruelle, près de tôles ondulées, « tout au fond, là où ça pue le plus ». Diego s'y engouffra, l'estomac noué. La ruelle était sombre, jonchée de flaques d'eau sale et les murs délabrés. Au fond, une porte en bois était maintenue ouverte par du fil de fer.
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