Il l'a touché.
Juan ouvrit la porte, surpris, comme s'il ne croyait pas que l'homme en costume reviendrait.
« Puis-je entrer ? » demanda Diego.
Juan hésita puis s'écarta.
À l'intérieur, rien n'était chaleureux : un matelas mince, une vieille casserole, un réchaud de fortune et des vêtements qui pendaient comme de tristes drapeaux. Diego avait honte de sa montre de valeur. Et pire encore : une admiration douloureuse.
« Tu t’es occupé de ma mère pendant que nous vivions ici… » dit Diego, la voix brisée. « Pourquoi ? »
Juan baissa les yeux, inquiet pour le bas de sa chemise.
« Parce qu’elle n’avait personne », répondit-elle simplement. « Et… parce que je la connaissais. »
Diego s'est figé.
—Que voulez-vous dire par « vous la connaissiez » ?
Juan glissa la main sous le matelas et en sortit une vieille photo, pliée, presque décolorée par le temps. Sur la photo, une jeune femme – Carmen – souriait sur le seuil d'une cuisine communautaire, portant un tablier et tenant une assiette. À côté d'elle, un garçon maigre aux grands yeux la serrait dans ses bras comme s'il s'accrochait au monde.
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