« C’est moi », dit Juan. « Quand j’avais dix ans. Ma mère est morte et je me suis retrouvé à la rue. Doña Carmen apportait de la nourriture à la soupe populaire du quartier. Elle me donnait du pain, me demandait mon nom… Un jour, elle m’a acheté un cahier et m’a dit : “N’arrête pas d’apprendre, mon fils. Même si le monde est dur, ne t’endurcis pas.” »
Diego sentit de nouveau les larmes lui monter aux yeux. Ce n'était pas seulement à cause de la photo. C'était parce qu'il comprenait soudain qui était sa mère, même quand personne ne le regardait. Carmen ne s'était pas contentée de l'élever : elle avait été une lumière pour les autres.
« Elle… ne me l’a jamais dit », murmura Diego.
« Elle ne m’a pas dit que vous étiez son fils ni que vous étiez millionnaire », répondit Juan. « Je l’ai juste… reconnue à sa voix. Quand je l’ai trouvée, elle était malade, mais de temps en temps, elle répétait : “La salle à manger… le carnet…” Et je savais que c’était elle. C’est pour ça que je n’ai pas pu la quitter. »
Diego porta ses mains à son visage. Il pleurait en silence, comme un enfant, dans cette pièce où la pauvreté régnait et où tout manquait, sauf l'humanité.
« Ma mère… », finit-il par dire. « Ma mère était plus riche que moi bien avant. »
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