Dale tendit la main et fit glisser soigneusement la perfusion de son bras.
« Mon frère, qu’est-ce que tu fais ? » Snake se releva d’un bond. « Tu as encore une heure… »
« Ce garçon a besoin d’aide », dit Dale. « Et j’ai encore deux bonnes mains. »
Un étranger à la porte
Trois portes plus loin, en pédiatrie, un jeune couple semblait épuisé. Jessica tenait dans ses bras un bambin qui se cambrait et se débattait, le visage rouge d’effort. Marcus était assis, la tête entre les mains. Deux infirmières se tenaient près d’eux, à court d’idées.
Dale occupait l’embrasure de la porte : un homme imposant, un crâne chauve après la chimiothérapie, un gilet de cuir et un regard bienveillant. Il savait qu’il avait l’air brutal. Il adoucit son ton.
« Madame, je sais que j’ai l’air effrayant », dit-il doucement. « Mais j’ai élevé quatre enfants et aidé onze petits-enfants. Me laisseriez-vous essayer ? »
Jessica le fixa, puis son fils. Elle avait dépassé le stade de la fierté. Elle hocha la tête.
« Il s’appelle Emmett », dit-elle d’une voix brisée. « Il a deux ans et demi. Il est terrifié. Il n’a pas vraiment dormi depuis notre arrivée. »
Dale s’agenouilla – ses genoux protestèrent – pour se retrouver au niveau du garçon.
« Salut, petit bonhomme », gronda-t-il. « Mauvaise journée, hein ? »
Emmett cria plus fort et s’accrocha à sa mère.
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