« Mes enfants ne pourraient pas dormir sans ce bruit », murmura Dale, entretenant la vibration. « Ça apaise le système nerveux. »
« Que se passe-t-il à part la peur ? » demanda-t-il dans un murmure.
« Infection respiratoire », dit Marcus. « Il respire mieux maintenant, mais les traitements l’ont terrifié. Il est autiste. Tout ce bruit, cette lumière et ces contacts le font perdre la raison. Il n’arrive pas à arrêter. »
Dale hocha la tête. « Mon petit-fils est aussi autiste. Quand il est surstimulé, son cerveau s’emballe. »
Il enveloppa le garçon dans ses bras, bloquant la lumière, étouffant les bips, créant un cocon de cuir et de battements de cœur. Dix minutes : les sanglots se transformèrent en hoquets. Vingt : les hoquets s’estompèrent. Trente : sa respiration changea : lente, profonde.
« Est-ce qu’il… » murmura Jessica.
« Je dors », dit Dale d’une voix chaleureuse. « Un vrai sommeil. »
Le soulagement de Jessica se traduisit en larmes. Marcus tendit la main vers elle, les yeux humides aussi.
« Comment as-tu… » commença Marcus.
« Je suis au bout du rouleau », dit Dale d’un ton simple, le grondement ne s’arrêtant jamais. « J’en ai peut-être pour quatre mois. Plus on approche du bord, plus on voit clairement l’essentiel. Pour l’instant, c’est ce petit bonhomme qui dort, et ses parents qui ont une pause. »
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