Un père célibataire noir dormait sur le siège 8A… jusqu’à ce que le commandant de bord demande un pilote de chasse.

Le docteur Monroe lui demanda son nom.

« Marcus Cole. »

Elle hocha la tête, comme pour se confirmer quelque chose. « Je vous crois. »

Un changement se fit sentir dans la cabine. Pas tout le monde, mais suffisamment.

Jennifer décrocha le combiné de l'interphone et appela le poste de pilotage. La réponse fut immédiate.

« Amenez-le. Maintenant. »

Un homme s'avança dans l'allée, bloquant le passage à Marcus. Grand. Mince. Cheveux gris coupés court. L'allure de quelqu'un qui avait passé des décennies sous la discipline militaire.

Il déclara qu'il ne laisserait personne s'approcher du cockpit sans vérification. Il affirma être de la Marine – vingt-deux ans de service. Il savait à quoi ressemblait un vrai militaire. Et il savait à quoi ressemblaient les imposteurs.

Marcus soutint son regard sans ciller.

« Alors, mettez-moi à l'épreuve. » L'homme l'observa longuement. Puis il demanda la procédure de reprise manuelle des commandes en cas de panne des commandes de vol.

Marcus répondit instantanément.

« Cela dépend de l'appareil. Sur un F-16, on active le système de commandes de vol de secours via le panneau FLCS, on vérifie la pression hydraulique et la réponse du manche avant de manœuvrer. Sur un avion commercial à commandes de vol électriques comme le 787, le système est différent, mais le principe reste le même. On contourne les calculateurs principaux et on fait transiter les commandes par un système de secours simplifié aux pouvoirs réduits. »

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