Marcus s'installa dans le siège du commandant de bord, ses mains retrouvant le manche avec la familiarité d'un musicien retrouvant son instrument de prédilection. Le Boeing 787 était plus grand et plus lourd que n'importe quel chasseur qu'il avait piloté, mais les principes fondamentaux restaient les mêmes.
Manche et gouvernail.
Tangage et puissance.
L'éternel dialogue entre l'intention humaine et les lois de la physique.
« J’ai l’avion », a confirmé Marcus.
Il se laissa aller à le ressentir : le poids de la machine, les vies qui dépendaient de son habileté, l'obscurité qui pesait sur les fenêtres.
Il avait renoncé à cette vie.
Mais elle ne l'avait jamais abandonné.
Marcus corrigea d'un léger coup de gouvernail. Une petite impulsion sur l'aileron.
Huit cents pieds.
Le seuil de la piste apparut – des rayures blanches fendant l'obscurité. 213 mètres. Les commandes devinrent lourdes, presque figées. Marcus poussa plus fort, ses muscles le brûlant.
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