Un père célibataire noir dormait sur le siège 8A… jusqu’à ce que le commandant de bord demande un pilote de chasse.

Six cents pieds.

Il a fait un choix. Une manœuvre qui lui avait été inculquée dans l'armée de l'air — l'atterrissage en force militaire — utilisée lorsque la finesse n'était plus possible.

Il ne l'avait jamais tenté à bord d'un avion civil.

Cinq cents pieds.

Il a maintenu sa vitesse. Il a maintenu la faible descente. Il a effectué une approche qui aurait échoué à tous les vols de contrôle civils jamais enregistrés.

Quatre cents pieds.

Le seuil a glissé sous leurs pieds.

Trois cents.

Deux cent.

« Tenez-vous prêts. Dites-leur de se tenir prêts. »

Ryan a actionné le système de sonorisation avec force.
« Préparez-vous à l'impact. Préparez-vous à l'impact. Préparez-vous à l'impact. »

Cent pieds.

Marcus tira de toutes ses forces sur le joug. Le nez se souleva lentement, à contrecœur, centimètre par centimètre.

Cinquante pieds.

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