Le vol de nuit reliant Chicago à Londres transportait 243 passagers dans l'obscurité de l'océan Atlantique. La plupart dormaient sous de fines couvertures, le visage teinté par la lueur bleutée des écrans individuels diffusant en boucle des films que personne ne regardait vraiment. Au siège 8A, un homme noir, vêtu d'un pull gris froissé, dormait la tête appuyée contre le hublot ovale froid, son reflet se détachant faiblement sur l'immensité noire du ciel.
Personne ne lui prêta attention. Personne ne lui jeta un second regard. Il n'était qu'un voyageur fatigué de plus, absorbé par les vibrations constantes de l'avion qui croisait à plus de 11 000 mètres au-dessus de la mer.
Puis la voix du capitaine a retenti dans les haut-parleurs de la cabine – perçante, urgente, impossible à manquer.
Si une personne à bord avait une expérience de vol de combat, il lui était demandé de se signaler immédiatement à l'équipage.
La cabine bougea. Des têtes se soulevèrent des oreillers. Les yeux s'ouvrirent brusquement, emplis d'une soudaine vigilance. L'homme du siège 8A ouvrit les yeux.
Il s'appelait Marcus Cole.
Il avait trente-huit ans et travaillait comme ingénieur logiciel pour une entreprise de logistique basée dans le centre de Chicago. Il vivait dans un modeste appartement de deux pièces à Rogers Park — petit mais propre, donnant sur les voies ferrées aériennes qui grondaient toutes les quinze minutes pendant la nuit.
Le loyer était de mille huit cents dollars par mois, et il n'a jamais payé en retard, car c'est ce que font les pères responsables.
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