Alors qu'il se dirigeait vers le terminal, des passagers lui tendirent la main. Certains lui touchèrent le bras. Une femme lui glissa un chapelet dans la paume. Un autre homme hocha la tête, signe de respect évident.
Et puis il y avait Carter Whitfield.
Il se tenait à l'écart, le visage gris, toute arrogance disparue. Lorsque Marcus s'approcha, Carter croisa son regard.
« Je vous dois des excuses », dit-il doucement.
« Ce que j'ai dit là-haut était faux, ignorant et cruel. Cela aurait pu coûter la vie à des gens s'ils m'avaient écouté au lieu de vous faire confiance. »
Marcus l'observa brièvement. Il aurait pu dire beaucoup de choses. Mais il était épuisé et il devait passer un appel.
« Merci », dit-il simplement. « Tirez-en des leçons. »
Il s'éloigna.
À l'intérieur du terminal, Marcus trouva un coin tranquille. La batterie de son téléphone était faible, mais suffisante pour un appel. Zoey répondit à la troisième sonnerie.
"Papa."
Sa voix était rauque de sommeil.
« Grand-mère a dit qu'il y avait quelque chose aux informations. »
« Je vais bien, ma chérie », dit doucement Marcus. « Papa va bien. Je suis en Islande. Il y a eu un petit problème avec l'avion, mais tout le monde est sain et sauf maintenant. »
« L’Islande ? » murmura Zoey. « C’est de là que viennent les Vikings. On a appris ça à l’école. »
« C’est exact », dit Marcus en riant à travers ses larmes. « C’est tout à fait exact. »
« Quand rentres-tu à la maison, papa ? »
«Bientôt. Très bientôt. J'ai juste dû faire un petit détour.»
Elle marqua une pause. « Papa… tu as eu peur ? »
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