Cinq 4×4 noirs s’engagèrent dans sa rue étroite, l’un après l’autre, leur peinture luisant sous la lumière matinale, vitres teintées. Ils avançaient lentement, non par obligation, mais par plaisir. Un à un, ils se garèrent le long du trottoir devant sa maison, occupant presque tout le pâté de maisons.
Les rideaux bougeaient des deux côtés de la rue. Les voisins sortaient sur leurs porches, chuchotant, observant.
La portière du SUV du milieu s’ouvrit.
Grant Ellison sortit de la voiture, vêtu plus décontracté cette fois-ci – toujours cher, mais moins intimidant. Il semblait parfaitement à son aise sur ce trottoir fissuré, comme s’il avait toujours connu ce quartier.
La sonnette retentit une seconde plus tard.
Le cœur de Caleb battait la chamade lorsqu’il ouvrit la porte. Megan se tenait juste derrière lui, s’essuyant les mains avec un torchon, les yeux écarquillés.
—Bonjour Caleb, dit Grant en affichant un sourire chaleureux et sincère. Puis-je entrer ?
Caleb s’écarta. Leur salon parut soudain terriblement petit avec Grant debout à l’intérieur, mais l’homme était assis sur leur canapé usé comme si c’était l’endroit le plus confortable au monde.
—J’ai passé quelques coups de fil hier soir, commença Grant. —Il s’avère que Desert Ridge Supply n’est pas propriétaire de cet immeuble du sud de Phoenix. C’est une de mes agences immobilières qui l’est. J’ai aussi appris que votre superviseur a joué avec le feu en matière de sécurité et de droit du travail. Plaintes, infractions, tout y est passé. Les gens essaient de tirer la sonnette d’alarme depuis un moment. Personne n’écoutait. Jusqu’à maintenant.
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