Un instant, le silence se fit autour d’eux. Les bips du chariot élévateur s’estompèrent. La chaleur était pesante, comme une main sur la nuque de Caleb.
Il repensa à l’enveloppe posée sur le comptoir de la cuisine, contenant l’avis de retard de paiement du prêt immobilier. À Megan, assise à table tard le soir, une calculatrice à la main, le front plissé d’inquiétude. Aux enfants, pour l’instant insouciants, persuadés que papa et maman géraient la situation.
Son estomac se noua. Perdre cet emploi signifierait se démener, peut-être perdre sa maison, peut-être devoir tout recommencer à son âge. Une peur viscérale, de celles qui vous empêchent de dormir à trois heures du matin, l’envahit.
Alors la fillette dans ses bras laissa échapper un son faible et brisé — mi-halètement, mi-gémissement — et sa petite main tressaillit contre sa poitrine.
Caleb baissa les yeux vers son visage.
Elle aurait pu être la fille de n’importe qui. Elle aurait pu être la sienne.
Lorsqu’il releva la tête, quelque chose s’était apaisé en lui. La peur était toujours présente, mais quelque chose de plus fort se tenait à ses côtés.
— Alors faites ce que vous avez à faire, monsieur Reeves, dit Caleb d’une voix désormais assurée. — Licenciez-moi si vous voulez. Mais je ne vais pas rester là à regarder cet enfant se perdre juste pour qu’on puisse livrer du bois à temps.
Il se retourna, ouvrit la portière passager de son pick-up et installa délicatement la fillette sur le siège, bouclant la ceinture autour de son petit corps. Il remonta le sweat-shirt de sa capuche sous sa tête, essayant de la maintenir aussi immobile que possible.
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