Il croyait son fils unique disparu jusqu'à ce que quatre paires d'yeux l'appellent grand-père.
Pendant six mois, Richard Holloway s'est rendu au cimetière Oakridge Memorial avec la même discipline qui avait caractérisé toute sa carrière.
Chaque dimanche à dix heures du matin.
À la même heure. Au même endroit. Dans le même silence.
Le chauffeur le déposa aux grilles de fer et partit sans poser de questions. Richard préféra finir le chemin à pied, seul. Il disait que cela l'aidait à réfléchir. En réalité, son esprit était étrangement apaisé. Ses pensées ne se disputaient plus. Elles dérivaient, lourdes et lentes.
Il déambulait entre les pierres tombales polies, ornées de noms de famille familiers, des années de vie condensées en une seule ligne. Il tenait un bouquet de lys blancs avec une précision méticuleuse, comme si la maîtrise de ce petit rituel était la dernière chose qui lui restait pleinement acquise.
La tombe de son fils se trouvait sous un jeune chêne, à l'extrémité du cimetière.
Trop jeune.
Tout comme lui.
« Bonjour mon fils », murmurait Richard chaque semaine, sans jamais attendre de réponse.
On pouvait lire sur la pierre tombale :
Julian Holloway
1988 – 2025
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