Il accéléra le pas, s'appuyant plus fortement que d'habitude sur sa canne. À mesure qu'il s'approchait, les détails se précisaient. Des vêtements modestes et usés. Un foulard vert olive couvrant ses cheveux. Un bébé endormi dans ses bras, enveloppé dans une couverture grise. À côté d'elle se tenaient trois enfants blonds, serrés les uns contre les autres, comme s'ils craignaient de disparaître s'ils la lâchaient.
La scène semblait déplacée au milieu du marbre et de l'ordre.
« Qui êtes-vous ? » demanda Richard, sa voix lui paraissant même étrangère. « Que faites-vous sur la tombe de mon fils ? »
La femme se retourna lentement. Son visage était pâle, marqué par des nuits blanches. Ses yeux étaient rouges, mais fixes. Aucune hystérie. Seulement de la fatigue. Instinctivement, elle serra le bébé contre elle.
Les enfants levèrent les yeux.
Et le monde s'arrêta.
Richard sentit l'air quitter ses poumons.
Ces yeux.
Ces quatre paires d'yeux.
Ils appartenaient à Julian.
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