Il était un peu plus d’une heure du matin lorsque Théo Bennett, sept ans à peine, franchit les portes automatiques des urgences de l’hôpital St. Catherine, dans le Vermont. Il serrait contre lui sa petite sœur, Amélie, soigneusement emmaillotée dans une couverture jaune délavée dont les fibres usées racontaient déjà une histoire de pauvreté et de nuits froides.
Une violente rafale de vent hivernal s’engouffra derrière eux lorsque les portes s’ouvrirent, faisant voler la couverture et mordant la peau nue du garçon. Ses petits pieds nus, rouges et engourdis, touchaient le sol glacé du hall, mais Théo ne semblait pas s’en rendre compte. Toute son attention était tournée vers le bébé qu’il protégeait de ses bras maigres, comme si son propre corps n’existait plus.
Les conversations s’interrompirent brusquement à l’accueil. Les infirmières levèrent la tête presque en même temps, stupéfaites de voir un enfant si jeune, seul, au cœur de la nuit.
L’infirmière Olivia Grant fut la première à réagir. Habituée aux urgences, elle avait vu des blessures graves et des drames humains, mais quelque chose, dans la posture de ce garçon — trop droit, trop sérieux — lui serra immédiatement le cœur.
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