L'appel qu'un enfant n'aurait jamais dû passer
La répartitrice faisait ce travail depuis assez longtemps pour penser avoir entendu toutes les formes de peur qu'une voix humaine pouvait véhiculer, car il y avait des nuits où les appelants hurlaient, des après-midi où ils juraient, des matins où ils parlaient si calmement qu'on pouvait deviner que leur esprit s'était plongé dans un étrange silence pour ne pas craquer ; pourtant, par une froide journée d'octobre, alors que le vent faisait trembler une fine fenêtre quelque part à l'autre bout du fil, une petite voix parvint qui figea ses doigts au-dessus du clavier comme si les touches s'étaient transformées en glace.
« Mon bébé s’éteint », murmura l’enfant, puis son murmure se brisa en un sanglot qu’elle tenta d’avaler, comme si elle croyait que même le son de ses pleurs risquait de lui faire perdre un temps précieux.
La répartitrice adoucit sa voix comme elle le faisait toujours lorsque l'appelant était petit, car la douceur laissait parfois aux gens l'espace nécessaire pour respirer, et la respiration leur donnait parfois suffisamment de stabilité pour répondre.
« Chérie, dis-moi ton nom. »
« Juniper », dit la jeune fille, et sa respiration se coupa comme si elle courait alors qu'elle était immobile, « mais tout le monde m'appelle Juni. »
« D’accord, Juni. Quel âge as-tu ? »
"Sept."
Il y eut un silence, et derrière ce silence vint un son ténu et rauque qui ne pouvait être que le cri d'un nourrisson, mais il était si faible qu'on aurait dit qu'il traversait un tissu, la distance et l'épuisement.
« C’est le bébé de qui, ma chérie ? » demanda la répartitrice, gardant un ton doux tandis que son autre main se dirigeait déjà vers le bouton d’envoi.
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