Avant tout, elle connaissait les gens.
Adam Hamilton, quarante-trois ans, investisseur dans le secteur technologique, affichait un sourire radieux lorsqu’il y pensait. Veuf depuis trois ans, il portait encore son alliance par habitude.
Son fils, Ethan, sept ans, plus dinosaure qu’enfant la plupart du temps, avec ses coudes, ses questions et ses câlins inattendus.
Et Margaret.
La mère d’Adam.
La matriarche.
Reine de la maison, même si elle n’y vivait pas officiellement ; elle possédait un appartement luxueux en ville, mais elle se rendait si souvent au domaine que Clara oubliait parfois son adresse officielle.
Margaret Hamilton était une de ces femmes qui remarquaient si quelqu’un déplaçait un vase de trois pouces vers la gauche.
Elle portait des perles dans la cuisine et buvait son café comme si elle avait été offensée.
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