Ce n'était pas un sanglot étouffé. C'était un cri perçant et désespéré, de ceux qu'on ne peut apaiser ni par des murmures ni par de doux bercements. De ceux qui jaillissent d'un lieu plus profond que la simple souffrance.
C'était la faim.
La vraie faim.
Cinq jours, c'est trop long
J'ai jeté un coup d'œil autour de notre cuisine à East Riverside, un coin oublié d'une ville du Midwest qui s'essouffle.
Le poêle était plus vieux que moi. Un des pieds de la table était plus court que les autres et bancal. Les murs portaient des taches sombres, témoins d'années d'hivers humides. Sur le comptoir trônait la dernière boîte de lait en poudre.
Vide.
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