Pendant près de deux mois, Léonard de Vinci erra sur la Plaza Fundadores comme s'il se déplaçait dans un monde qui ne lui appartenait plus.
Depuis la mort de son père au début de l'automne, la vie avait repris son cours habituel — les vendeurs criant au-dessus de leurs paniers de maïs, les enfants courant et riant sur les pierres, les couples s'arrêtant pour se tenir la main près de la fontaine — mais Léonard se sentait coupé de tout cela.
À trente-neuf ans, il possédait tout ce que l'on admirait : un empire immobilier florissant, une maison impeccable à Colinas del Valle et un nom qui lui ouvrait des portes. Pourtant, le silence qui l'attendait chaque soir lui pesait plus lourd que toutes les pertes qu'il avait connues jusqu'alors.
Son père le disait sans détour, sans sentimentalisme : « Va là où les gens vivent leur vraie vie. L’argent ne t’apprendra jamais ce que signifie être humain. » Leonardo avait toujours acquiescé, toujours approuvé – et n’avait presque jamais suivi ce conseil. À présent, libéré de tout emploi du temps et de toute routine, il errait seul. Sans assistants. Sans appels téléphoniques. Juste ses pas et l’écho de quelque chose d’inachevé.
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