Léonard cessa de respirer.
Il avait négocié des contrats à plusieurs millions de dollars, vu des hommes se pavaner et se vanter, fait des dons à des œuvres caritatives où les applaudissements accompagnaient les chèques. Mais ceci – cette reddition silencieuse, sans témoins – brisa quelque chose en lui. Donner sans qu’on le lui demande. Choisir de se priver pour que d’autres puissent avoir plus. Une brèche s’ouvrit dans sa poitrine, et de là jaillit quelque chose d’inconnu : la lucidité.
Karina était entièrement concentrée sur ses enfants. Le garçon murmura quelque chose qui fit sourire la fillette. Elle mangeait lentement, avec précaution, comme si elle souhaitait que l'instant se prolonge. Karina leva sa cuillère d'une main tremblante, non pas par nervosité, mais par épuisement. Leonardo fit un pas en avant, puis s'arrêta.
« Ne t'en mêle pas », lui avait appris le monde.
« Ne détourne pas le regard », lui avait appris son père.
La ville continuait de s'étendre autour d'eux, indifférente. Karina vacilla légèrement, une main pressée contre son front. Le garçon tendit la main vers elle, l'inquiétude se lisant dans ses yeux. Elle esquissa un sourire forcé – ténu, protecteur, peu convaincant.
Léonard a déménagé.
Il s'approcha avec précaution, la voix basse et posée. « Excusez-moi… Je suis désolé de vous interrompre. Vous vous sentez bien ? »
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