La traversée de Monterrey s'est faite dans l'urgence. Feux rouges, klaxons, bruits parasites – tout cela n'avait plus d'importance. À l'arrière, Karina berçait Camila, murmurant des prières entre deux sanglots. Julián pleurait en silence, comme s'il économisait ses émotions comme il économisait sa nourriture.
Leonardo serrait le volant, vérifiant sans cesse son rétroviseur. Il connaissait le directeur de l'hôpital. Il avait financé des ailes entières, signé des plaques commémoratives. Jusqu'à présent, cela lui avait paru lointain.
Maintenant, c'était tout.
Et pour la première fois depuis la mort de son père, Léonard comprit ce qui lui avait manqué : non pas le succès, non pas un but, mais la présence.
Il s'est arrêté devant les urgences, sans se soucier de bloquer la circulation. Il est sorti de la voiture, a pris Camila dans ses bras et a couru vers les portes automatiques.
L’odeur du désinfectant l’assaillit, et la lumière blanche et crue rendit Karina plus pâle, plus fragile. « Il me faut un médecin tout de suite ! » cria Leonardo en direction du comptoir. En quelques secondes, des ambulanciers apparurent avec un brancard. Ils installèrent Camila, vérifièrent ses pupilles et la branchèrent à l’oxygène.
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