Puis, comme pour rouvrir une plaie et la laisser cicatriser, elle lui raconta son histoire. Le travail de domestique pour quelques pesos par jour ; les clients qui l’avaient renvoyée quand Camila était tombée malade ; la chambre louée dont ils avaient été expulsés ; les jours où ils survivaient grâce à un plat partagé ;
Ses parents sont morts dans un accident ; le père de ses enfants, Fernando, a disparu un jour, laissant derrière lui des dettes qu'elle a dû recouvrer.
Elle parlait avec tristesse, certes, mais aussi avec une force tranquille, une force qui n'a rien d'héroïque en apparence, mais qui l'est bel et bien. Leonardo écoutait, la poitrine serrée.
Soudain, son chagrin pour son père lui parut différent : non moins douloureux, mais accompagné de honte d'avoir vécu si longtemps reclus dans une tristesse confortable, protégé par des murs coûteux.
Quand Karina eut fini, Leonardo avait déjà pris sa décision, la voix tremblante. « Ma maison… elle est trop grande pour moi », dit-il, conscient du ridicule de ses paroles venant de quelqu’un qui commençait à peine à saisir l’étendue de sa solitude. « Il y a des pièces vides, de la nourriture gaspillée. »
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