Le troisième jour, Natalia prépara un bain – non pas à la hâte, mais avec soin. De l’eau chaude. Du savon à la lavande. Une serviette chauffée sur le radiateur.
Clara resta figée sur le seuil. Natalia garda une voix calme. « Tu peux dire stop à tout moment », promit-elle, et elle le pensait vraiment.
Clara hocha la tête une fois et s'avança comme quelqu'un qui passe un examen.
Et à cet instant, Natalia ressentit une colère féroce et impuissante envers un monde qui avait appris à une enfant à avoir peur de la douceur.
Natalia aida Clara à enlever son gilet puis sa chemise. Elle gardait les yeux fixés respectueusement sur le visage de la jeune fille, sans jamais laisser son regard se poser sur elle.
C'est à ce moment-là qu'elle l'a remarqué.
Près de l'omoplate de Clara — si près qu'elle aurait pu être cachée par un tissu — se trouvait une petite marque, trop précise pour être accidentelle. Trop intentionnelle.
Ce n'était pas une tache de naissance. Ce n'était pas une égratignure d'enfance. C'était une forme fine et délibérée, estompée mais indéniable, comme un tampon imprimé sur la peau.
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