Les portes automatiques du commissariat s'ouvrirent avec un léger soupir mécanique, laissant entrer une bouffée d'air hivernal et une famille qui semblait n'avoir pas bien dormi depuis des jours.
Le père entra le premier, grand et raide, les épaules voûtées par la tension, suivi de près par la mère, un bras protecteur autour d'une petite fille au visage rouge et taché de larmes. La fillette ne devait pas avoir plus de deux ans, et pourtant son expression trahissait une gravité qui ne correspondait pas à son âge ; ses yeux étaient rouges et brillants, comme si les larmes étaient sa compagne constante.
Le commissariat était calme en ce début d'après-midi si particulier : seuls le bourdonnement des néons, le cliquetis lointain des claviers et le murmure des agents échangeant des informations de routine se faisaient entendre. Un drapeau flottait près du comptoir et une affiche défraîchie sur la sécurité publique était légèrement gondolée. Le réceptionniste, un homme d'âge mûr aux yeux fatigués mais à la patience manifeste, leva les yeux à l'approche de la famille et perçut aussitôt la tension qui les étreignait.
« Bonjour », dit-elle doucement en posant les mains sur le comptoir. « Comment puis-je vous aider aujourd’hui ? »
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