L’étranger appelé « Doc »
L’éloge funèbre allait commencer lorsqu’un coureur se leva. Il était grand, avec une longue barbe grise et ses lunettes de soleil toujours sur le nez, à l’intérieur.
Il sortit une feuille pliée de son gilet. Pendant un instant, mon estomac se serra, incertain de ce qui allait se passer. Puis il parla d’une voix assurée.
« Je m’appelle Doc. Kendra m’a sauvé la vie. »
La pièce s’est figée.
Il a continué : « On l’appelait Clutch. Elle n’a jamais intégré notre club, mais elle a gagné une place dans nos cœurs au centuple. Non pas parce qu’elle réparait nos vélos, mais parce qu’elle nous réparait . »
Il racontait ses nuits blanches où elle ouvrait son atelier juste pour aider les motards en panne. Comment elle avait un jour reconstruit un carburateur avec un simple couteau à beurre. Mais la vraie histoire ne concernait pas la mécanique, mais la façon dont elle était présente. Toujours. Pour tous.
« Si vous ne nous connaissiez pas », dit-il en jetant un coup d’œil à notre famille stupéfaite, « c’est parce qu’elle n’a jamais fait de ça une affaire personnelle. Elle voulait juste améliorer les choses. »
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