Deux semaines après les funérailles de mon grand-père, mon téléphone a sonné. Le numéro était inconnu.
La voix à l’autre bout du fil était calme, presque prudente, mais les mots prononcés m’ont fait flancher les jambes.
« Votre grand-père n’était pas l’homme que vous pensiez. »
J’ignorais totalement que la personne qui m’avait élevée, qui m’avait sauvée, portait un secret assez puissant pour bouleverser toute ma vie.
J’avais six ans lorsque mes parents sont décédés.
La maison s’emplit ensuite d’un chaos silencieux : les adultes parlaient à voix basse, les tasses de café intactes refroidissaient et les conversations s’interrompaient dès que j’entrais dans la pièce. J’entendais des mots que je ne comprenais pas vraiment à l’époque, mais une phrase s’est logée dans ma poitrine comme une écharde :
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