Clara Álvarez a eu de la poussière dans les poumons et du nettoyant au citron sur les mains pendant la majeure partie de sa vie, mais cela ne l’a jamais dérangée.
Le domaine des Hamilton se dressait au sommet d’une colline du comté de Westchester, dans l’État de New York, à quarante minutes de Manhattan, un monde à part. Hautes haies, grilles en fer forgé, colonnes blanches. Un endroit où l’on s’arrête pour admirer le paysage en passant.
Clara avait emprunté ce chemin pendant onze ans.
Elle connaissait le moindre craquement du parquet, la moindre trace sur les portes vitrées, la moindre tache persistante sur le marbre blanc du hall d’entrée. Elle savait quelles ampoules clignotaient et quels robinets gouttent. Elle savait que si l’on ne touchait pas au robinet des toilettes du rez-de-chaussée, l’eau coulerait toute la nuit.
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