Lily Parker n’était pas le genre d’enfant à s’aventurer dans des endroits inconnus par hasard. À huit ans, petite et silencieuse, mais inébranlable, elle entra dans la salle des ventes aux enchères de chiens policiers bondée, un bocal en verre rempli de pièces à la main. Ses pas résonnèrent sur le parquet ciré, trop légers pour attirer l’attention, mais chargés d’une détermination. Elle n’était pas venue par curiosité. Elle était venue pour Max, le chien-chien à la retraite qui avait autrefois protégé sa défunte mère, l’agente Hannah Parker, jusqu’au jour où tout s’est terminé.
La plupart des enfants porteraient des poupées ou des ours en peluche à un événement comme celui-ci. Lily portait le bruit des pièces qui s’entrechoquaient et une détermination bien plus grande que sa silhouette.
La salle débordait de chaussures cirées et de conversations murmurées. Des costumes se déplaçaient entre les rangées, tenant des pagaies numérotées, les yeux rivés sur la scène où les chiens étaient exposés comme des marchandises. Les enchères se mesuraient en lignées, en scores d’obéissance, en force de morsure. Pour ces gens, les chiens étaient des actifs, des investissements. Pour Lily, un chien était sa seule famille restante.
Elle se glissa à l’intérieur du portail et serra plus fort le bocal. Il lui avait fallu sept longs mois pour le remplir : des pièces de 25 cents récupérées sur les coussins du canapé, des pièces de 5 cents obtenues lors de petits boulots, des billets de dollars pliés en secret. Elle avait même sacrifié son cheval de bataille préféré à des inconnus en ligne. Tout cela, morceau par morceau, était destiné à cet instant précis.
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