La voix du commissaire-priseur résonna d’une voix aiguë. « À côté, Max. Neuf ans. Berger allemand. Chien-chien à la retraite, formé à la détection de stupéfiants, aux recherches et sauvetages, et au contrôle des foules. Un service exemplaire auprès de feu l’agent Hannah Parker du 43e arrondissement. »
La pièce s’est tue.
Le nom d’Hannah Parker était encore puissant. Elle avait été l’agente qui refusait les raccourcis, qui poursuivait la justice même à toute vitesse – jusqu’à ce qu’une poursuite lui mette fin. Les gens se souvenaient des gros titres. Ils se souvenaient de la tragédie. Rares étaient ceux qui savaient qu’elle avait laissé derrière elle une fille. Encore moins étaient-ils au courant de l’existence du chien qui l’avait accompagnée.
Sur scène, Max était assis, digne malgré les stries grises qui couraient sur son museau. Ses oreilles se contractaient, scrutant la foule sans intérêt, jusqu’à ce que son regard se pose sur Lily. Quelque chose en lui s’éveilla. Un lent mouvement de queue, prudent mais inimitable.
La jeune fille inspira profondément, rassembla tout son courage et s’avança dans l’allée. Le bocal cliquetait à chaque pas, le tintement métallique résonnant comme un compte à rebours.
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