Un service silencieux interrompu par le tonnerre
Ce matin-là, nous avions du mal à nous contenir. Ma mère serrait un mouchoir comme si c’était le seul moyen de la maintenir debout, tandis que mon beau-frère avait l’air vide, comme s’il n’avait pas dormi depuis des jours.
La cérémonie était petite, douce, exactement ce que Kendra aurait souhaité. Fleurs, musique douce, silence.
Puis vint le bruit.
Au début, on aurait dit un coup de tonnerre lointain. Mais le bruit devint plus fort, plus profond, jusqu’à ce que les murs aient semblé trembler. Nous nous sommes tournés vers l’entrée de l’église.
Soixante-quinze motos sont arrivées, l’une après l’autre, leurs chromes étincelants, leurs moteurs rugissants. Hommes et femmes de tous âges en sont descendus, leurs vestes en cuir marquées d’écussons de clubs de tout l’État. Ils n’ont pas trébuché ni traîné les pieds ; ils ont avancé avec une grâce étrange et disciplinée, comme des soldats répondant à un appel.
Et nous avons tous posé la même question en silence : Pourquoi étaient-ils là ?
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