Une porte entrouverte
Les lustres scintillaient comme des étoiles figées, l’argenterie tintait contre la porcelaine, et un quatuor à cordes emplissait l’air de notes parfaites. Dans ce silence, une femme fit son entrée, vêtue d’un manteau délavé par le soleil et de chaussures usées par le temps. L’hôtesse haussa un sourcil soigné et lui barra le passage d’un sourire convenu.
« Bonsoir. C’est un restaurant gastronomique », dit-elle d’une voix glaciale. « Je ne suis pas sûre que ce soit ce que vous recherchez. »
« Je suis exactement là où je dois être », répondit la femme d’une voix calme et polie. « Une table pour une personne. »
À contrecœur, l’hôtesse la conduisit dans le coin le plus reculé, près d’une applique murale, à l’écart des lustres, hors de vue. Quelques tables se retournèrent. Quelques lèvres se crispèrent.
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