À l'hôpital, Olivia paraissait plus petite que dans mon souvenir. Son teint était pâle, ses lèvres gercées, sa petite main entourée d'une perfusion. Dès qu'elle m'a vue, ses yeux se sont remplis de larmes.
« Grand-mère… j’ai essayé de leur dire que j’étais malade », murmura-t-elle. « Ils ont dit que je gâchais le voyage. »
Quelque chose en moi s'est brisé – proprement et sans bruit.
Un médecin s'est approché, feuilletant son dossier. « Son état est stable maintenant, mais elle est arrivée dangereusement tard. Encore quelques heures… »
Il n'a pas terminé.
J'ai hoché la tête, mais je ne l'écoutais plus vraiment. Mon regard s'est porté sur l'agent qui se tenait près de la porte ; le protocole hospitalier avait déjà déclenché une intervention.
« Savons-nous qui l’a laissée là ? » ai-je demandé.
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