J’ai pris ma retraite à soixante-dix ans, j’ai ramassé un gâteau et je suis rentrée à la maison pour fêter ça avec ma famille, mais j’ai trouvé mes valises qui attendaient sous le porche et la porte d’entrée verrouillée. Quelque chose n’allait vraiment pas.
J’ai travaillé dans cette clinique pendant trente-huit ans. Les visages ont changé, les directions se sont succédé. Même le nom de l’hôpital a été modifié à une ou deux reprises. Mais je suis restée.
Pas parce que j’y étais obligée. Parce que si ce n’était pas moi, alors qui d’autre ?
À la maison, j’avais mon équipe. Mon fils Thomas, sa femme Delia et mes deux petits-enfants — Ben et Lora. Nous vivions tous sous le même toit. Mon toit.
Mais je ne l’ai jamais considéré comme une faveur.
« Tant que je respirerai, personne dans ma famille ne paiera de loyer. »
Je prenais en charge la plupart des factures : électricité, courses et assurance.
Ma belle-fille, Delia, ne travaillait pas. Elle prétendait que les enfants l’occupaient trop, même si je les gardais quatre ou cinq heures par jour.
Delia rentrait à la maison avec de nouvelles chaussures, toutes les deux semaines environ, et son placard commençait à ressembler à celui d’un magasin Macy’s. Elle avait toujours une bonne raison.
« Je n’achète que quand il y a des soldes.»
Je me suis contentée de sourire et j’ai discrètement transféré un peu plus d’argent sur la carte commune. C’était plus simple ainsi. Pas de disputes. Pas de tensions.
Thomas, Dieu le bénisse, était un homme bon. Doux. Comme son défunt père. Chaque fois que je lui demandais pourquoi Delia dépensait autant alors que les baskets de Ben étaient encore trouées, il baissait les yeux et soupirait.
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