L’avocat de Paul a tenté de minimiser les faits : j’aurais « autorisé verbalement » les modifications. J’étais « confus ». Je « ne comprenais pas » mes propres documents.
Grace souleva calmement mon récent bilan de santé. C’était le même qu’ils avaient utilisé auparavant, lorsque cela avait servi leurs intérêts. À présent, il se retournait contre eux.
Le juge nous a accordé une courte suspension de séance. Dehors, sur les marches, Paul s’est approché de moi.
« Tu fais vraiment ça à ton propre fils ? » demanda-t-il, la voix brisée.
Je le regardai, me souvenant de la nuit où il avait jeté ma valise sous la pluie.
« Non », ai-je dit. « Tu t’es fait ça à toi-même. »
Il ouvrit la bouche, puis la referma.
« Une fois qu’on a franchi une limite, » ai-je ajouté, « on ne choisit plus où elle s’arrête. »
De retour à l’intérieur, le juge a statué rapidement :
Les documents falsifiés étaient nuls.
La charte fondatrice a été protégée.
L’affaire a été transmise au procureur en vue d’éventuelles poursuites pénales.
Il n’y a pas eu de feux d’artifice ni d’applaudissements. Juste un coup de marteau, une déclaration, et la sensation d’un poids que je portais depuis des mois qui s’est enfin envolé de mes épaules.
Ce soir-là, Vivien, Grace et moi avons mangé de la tarte sur ma véranda. Nous n’avons pas porté de toast ni fait de discours. Nous sommes simplement restées assises dans la douce brise, laissant le silence exprimer ce qu’il signifiait.
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