Mon défunt mari me l'avait inculqué il y a des années. « Un ticket signé a un propriétaire », disait-il. « Un ticket non signé, c'est une dispute. »
Élise a laissé tomber son gilet sur le lit et est passée devant moi en trombe dans le jardin. Je l'ai suivie plus lentement, portant une valise qu'elle avait à moitié faite. Daniel s'est retourné en l'entendant crier.
« Demande-lui ! » a crié Élise en me montrant du doigt. « Demande à ta mère ce qu'elle veut dire ! »
Daniel a paru perplexe, puis inquiet. J'ai pris le ticket délicatement de sa main et l'ai retourné. Là, à l'encre bleue, nette et sans équivoque, figurait mon nom : Margaret Hale.
Il le fixa du regard, puis me regarda, la bouche entrouverte sans qu'un mot ne sorte.
« Je l'ai signé ce matin, » dis-je doucement. « Comme toujours quand tu oublies.»
Le visage d'Elise se décomposa. « Ça ne veut pas dire que c'est à toi.»
« Ça veut dire que la réclamation commencera par moi, » répliquai-je. « Et vu que l'argent utilisé pour acheter ces billets sort de mon porte-monnaie chaque semaine, je dirais que ça compte aussi.»
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