Pendant sept ans, j'ai cru que le deuil était la chose la plus difficile que notre famille ait endurée.
J'avais passé tout ce temps à élever les dix enfants que ma défunte fiancée avait laissés derrière elle, persuadé que sa disparition était la blessure la plus profonde que nous portions. Puis, un soir, ma fille aînée m'a regardé et m'a dit qu'elle était enfin prête à me raconter ce qui s'était réellement passé cette nuit-là – et tout ce que je croyais savoir s'est effondré.
À sept heures du matin, j'avais déjà brûlé des toasts, signé trois autorisations, retrouvé la chaussure perdue de Sophie dans le congélateur et rappelé à Jason et Evan qu'une cuillère n'était pas une arme. J'ai quarante-quatre ans maintenant, et depuis sept ans, j'élève dix enfants qui ne sont pas les miens. C'est bruyant, chaotique, épuisant, et pourtant, c'est toujours au cœur de ma vie.
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