Deux nuits plus tard, je me suis réveillé au bruit de verre brisé. Mon père était à moitié passé par la fenêtre du salon, une lampe torche à la main.
« Papa, » dis-je doucement, « ne fais pas ça. »
Il se figea. « Tu ne comprends pas, Evan. Cet argent… il est à nous. Ton grand-père voulait que la famille le partage. »
« Il le pensait pour celui qui était seul », ai-je dit.
Il me regarda, la douleur et la honte se mêlant sur son visage. « Tu crois que je voulais te quitter à l’époque ? Je n’avais rien. »
La police est venue. Il a passé la nuit en prison, mais je n’ai pas eu le courage de porter plainte. Le lendemain, ma mère a appelé, la voix rauque. « Tu es sans cœur », a-t-elle dit. « Ton frère grandira en sachant quel genre d’homme tu es. »
Cette phrase m’a touché plus fort que je ne voulais l’admettre.
Les semaines passèrent. Ils quittèrent le motel. Ma mère ramena Caleb en Californie. Mon père disparut. Je me disais que c’était fini.
Puis, un appel d’un hôpital du Nevada. Un homme retrouvé inconscient près du parking d’un casino. Mon père.
Quand je suis arrivé, le médecin m’a annoncé qu’il était en train de mourir.
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