Alors que nous marchions vers l’hélicoptère, j’ai entendu la voix d’Holly se briser derrière nous.
« Marcus ! Attends ! On peut en parler ! »
Il ne s’est pas retourné. Il m’a gardée sous son bras, me protégeant de la pluie, comme si j’étais la seule personne qui comptait dans tout le quartier.
À bord de l’hélicoptère, le monde en contrebas semblait rétrécir. Les maisons paraissaient minuscules. La fontaine devant chez Holly n’était plus qu’un point décoratif.
« Êtes-vous vraiment le propriétaire de leur banque ? » ai-je demandé, peinant à comprendre.
« Entre autres choses », dit-il en bouclant ma ceinture comme il le faisait lui-même quand il était petit et que c’était moi qui vérifiais la sangle. « J’observe cette famille depuis des années, maman. J’attendais le bon moment. »
«Attendre quoi ?»
Il a pris ma main.
« Pour vous montrer ce que valent vraiment les gens qui vous ont rejeté. »
La demeure de Marcus ne ressemblait pas à celle d’Holly. Elle n’attirait pas l’attention de façon ostentatoire, elle la murmurait.
Hauts plafonds, murs tapissés de livres, immenses fenêtres laissant entrer la lumière à flots. Un mobilier élégant et accueillant, de ceux qui donnent envie de s’attarder. C’était le luxe, certes, mais aussi le bon goût. La chaleur. Le confort d’un foyer.
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