« Bienvenue chez vous », dit-il tandis qu’un employé m’aidait à sortir dans le jardin.
Il m’a donné des vêtements secs — une robe en coton doux, une robe de soie — et m’a préparé une tasse de thé chaud dans une tasse en porcelaine si fine que j’avais presque peur de la tenir.
Nous étions assis dans son bureau. Sur les étagères, il y avait des récompenses, des coupures de presse encadrées, des photos de lui lors de conférences et de galas. Mais au beau milieu de son bureau, dans un cadre argenté, trônait la photo du jour de son adoption. Marcus, douze ans, souriait timidement tandis que je passais mon bras autour de lui.
« Je ne l’ai jamais enlevé », a-t-il dit en me surprenant à le fixer. « C’est la première chose que je vois chaque matin en m’asseyant pour travailler. »
Il s’est assis en face de moi, n’étant plus seulement le milliardaire descendant d’un hélicoptère, mais mon fils, avec cette même expression grave qu’il arborait lorsqu’il était profondément préoccupé.
« Maman, » dit-il doucement. « Il y a des choses que je dois te dire à propos d’Ethan et Holly. »
J’ai eu un nœud à l’estomac.
« Quel genre de choses ? »
Il s’approcha d’un classeur, ouvrit un tiroir et en sortit un épais dossier. Des documents. Des contrats. Des relevés.
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